Autora: Verônica Sparr
Queira desculpar, mas este não é um livro de alegrias. Tampouco de infelicidades. Não tem passo ou compasso, não se mede ritmo, não se mede espaço. Não move ou demove com aviso; desconexo, impreciso. Só se escuta passar, em violência ou brandura, atordoando folhas vivas, levando folhas secas, sumindo como apareceu. Estando sem estar, o sopro, o vento.
